Premières armes (18)

Margaux n’était pas dupe.
« Oh, toi, vu ta tête, t’as quelque chose à me demander…
‒ Non. Enfin, si ! Oui. C’est-à-dire… j’ai rencontré quelqu’un. Une fille.

‒ Ah, ben en voilà une bonne nouvelle. Tu commences à voler de tes propres ailes. Et alors ? Ça se passe comment ? Tu t’y prends bien ? Elle est contente ?

‒ Oui. Enfin, je crois. Non, c’est pas ça. Ce qu’il y a, c’est qu’elle s’est rendu compte.

‒ Que ? Tu t’étais pris une fessée ? Et alors elle a voulu savoir, je parie. Qui te l’avait donnée. Et pourquoi.

‒ Voilà, oui !

‒ Et tu lui as dit quoi ?

‒ Ben…

‒ Sûrement pas que t’as une maîtresse plus âgée que toi qui t’apprend à te servir de ta queue et qui te punit quand tu ne la satisfais pas, j’imagine…

‒ Ah, ben non ! Non !

‒ Tu lui as dit quoi ?

‒ Rien. Parce que tout de suite elle est allée s’imaginer que c’était ma mère.

‒ Ce que tu lui as laissé croire. Et alors, ce serait quoi, les raisons ?

‒ Elle sait pas. Elle a pas encore trop osé demander. Mais elle brûle d’envie de savoir, ça se voit.

‒ Et il va bien falloir que tu finisses par lui donner du grain à moudre. Tu penses à quoi ?

‒ Je sais pas.A

‒ T’as que l’embarras du choix pourtant.

‒ Oui, seulement…

‒ Seulement, quel qu’il soit, elle ne va pas avoir une image très gratifiante de toi. Cela étant, c’est sûrement déjà fait, tu sais ! Un grand garçon de ton âge qu’on est encore obligé de fesser…

‒ Ce qui me fait surtout peur…

‒ Oui ?

‒ C’est qu’elle tient absolument à faire la connaissance de ma mère. Qu’elle va l’interroger. Et que ma mère, elle va rien y comprendre. Elle va se demander ce que c’est que toute cette histoire…

‒ Ah, ça, c’est sûr qu’elle va tomber des nues, la pauvre femme !

‒ Alors ce que j’ai pensé…

‒ C’est qu’on pourrait me faire passer pour ta mère…

‒ Voilà, oui !

‒ Et il ne t’est pas venu à l’idée…

‒ Quoi donc ?

‒ Que c’était un gros mensonge, un très gros mensonge, que tu me demandais de faire là ?

‒ C’est parce que…

‒ Parce que rien du tout. Tu n’as pas d’excuse. Tu devrais avoir honte.

‒ Je suis désolé.

‒ Ça me fait une belle jambe. Bon, mais tu sais ce qui t’attend…

‒ Oh, non !

‒ Si ! Déculotte-toi, Alexandre !

Inutile de protester. Inutile d’essayer de discuter. Je n’aurais fait qu’aggraver mon cas.

‒ Et arrête de soupirer, s’il te plaît…

Je me suis déshabillé. Tout. Complètement. Je me suis approché.

‒ Tu n’oublies rien ?

Non. Je voyais pas.

‒ Ça se plie correctement des vêtements. Ça se laisse pas en vrac.

J’ai réprimé une forte envie de bougonner et j’ai docilement obéi.

‒ Là ! Tu vois quand tu veux…

Elle s’est tapoté les genoux.

‒ Allez, viens gentiment t’installer. Tu connais la musique.

Penché en avant, la croupe en l’air, j’ai solidement pris appui, des deux mains, sur le tapis.

‒ Il reste encore des traces. Et des belles. Bon, mais on va redonner un peu de couleur à tout ça…

Et elle a lancé une première claque. Qui m’a arraché un gémissement.

‒ Ah, ben oui, oui ! Forcément ! Par-dessus l’autre, c’est plus douloureux. Bon, mais tu l’as bien cherché aussi !

Et elle m’a martyrisé le derrière. Méthodiquement. Une fesse après l’autre. En alternance. Vigoureusement. Sans tenir le moindre compte de mes cris d’abord, puis de mes hurlements. Elle a fait durer. Interminablement.

‒ Assez ! Assez !

Elle a marqué un court temps d’arrêt.

‒ Ça, c’est moi qui décide.

Et elle a repris de plus belle.