Prisonnier des Cythriennes (6)

Le même car. Le même itinéraire. Les mêmes gardiennes. Les mêmes rues claires et dégagées. Les mêmes magasins illuminés. Les mêmes coquettes petites maisons dans lesquelles il doit faire si bon vivre. Pourquoi ici ? Pourquoi elles ? Les larmes me montent aux yeux. Je m’efforce, tant bien que mal, de les retenir.

Et le même stade.

Un car vient se garer à côté du nôtre. Deux autres encore.

Gamelot fait la grimace.

– Et zut ! C’est une générale.

– Ce qui veut dire ?

– Que, contrairement à ce qui se passe d’habitude, où on s’entraîne par petits groupes, tous les SIB qui défendent les couleurs de l’amillon trois vont être, aujourd’hui, confrontés les uns aux autres.

– Et ça change quoi ?

– Qu’il va pas faire bon perdre. Que ceux qui obtiendront les plus mauvais résultats, dans chaque discipline, le payeront cash. Ils se ramasseront sur le champ une mémorable fouettée.

– Et voilà pourquoi elles sont si nombreuses aujourd’hui.

Trois à quatre mille, au moins, entassées dans les gradins. À faire tout un brouhaha.

– T’as tout compris. D’autant qu’un jour de générale, ce ne sont pas les gardiennes qui manient le fouet, mais des spectatrices tirées au sort. Alors tu penses bien que toutes celles qui le peuvent sont là. Des fois que la chance leur sourie…

– Elles tapent fort ?

– Ah, ça, je peux te dire qu’elles y mettent tout leur cœur. Vaut mille fois mieux avoir affaire aux gardiennes.

Un type s’est approché.

– Salut ! Toi aussi, c’est le saut en longueur à ce qu’il paraît ? Oui ? On est quatre alors. Et tu fais combien sans indiscrétion ?

– Sept mètres… Sept cinquante… Ça dépend.

Il fait la grimace.

– Et toi ?

Il ne répond pas. Il s’éloigne.

Le silence s’installe. D’un coup. Une Cythrienne, munie d’un micro, vient de grimper sur l’estrade de fortune qu’on a dressée face aux tribunes. Une autre plonge la main dans une urne, en retire un billet qu’elle lui tend.

– Kebasela !

Un cri de joie dans les gradins. Une fille blonde, d’une vingtaine d’années, dévale les marches à toute allure, escalade, tout aussi vite, celles du podium. On lui tend un fouet qu’elle fait claquer en l’air avec ravissement.

– Bathelare !

Une autre, plus âgée, la cinquantaine bien sonnée, mais tout aussi enthousiaste.

– Vadoline.

Des noms. Encore des noms. Des femmes. Des Cythriennes. Une dizaine. Des blondes. Des brunes. Des rousses. De tout âge. Qui parlent entre elles, volubiles. Qui rien aux éclats.

On les fait descendre. On les lâche parmi nous. Elles arpentent lentement la pelouse en brandissant leurs fouets, en menacent en riant celui-ci ou celui-là.

Il y en a une qui regarde dans ma direction, qui me montre aux autres du doigt. Elles viennent vers moi. Elles m’entourent.

– Je t’ai vu sauter, toi, l’autre jour !

Dans un français admirable. Quasiment sans accent.

Elle pose le bout de son fouet sur ma queue, l’y promène lentement. Les autres observent. Avec un intérêt soutenu. Et commentent. Dans leur langue. Avec force éclats de rire.

– Comment ça ballottait dans tous les sens tout ça quand tu courais ! C’était trop drôle. Qu’est-ce qu’on a ri !

La pointe du fouet se fait plus audacieuse.

– Avec un peu de chance, c’est toi qui vas y attraper tout à l’heure. Sûrement même ! Je m’occuperai personnellement de ton cas. Et je ferai en sorte que tu la pousses la chanson. Sur tous les tons. Alors ça, tu peux t’y attendre…

Elles s’éloignent dans un grand éclat de rire.

Sur la ligne de départ, « les quinze cents mètres » sont prêts à s’élancer. S’élancent effectivement sous les encouragements. Très vite, un grand brun se détache, prend sur les autres une confortable avance. Derrière, on joue des coudes à qui mieux mieux. Dans les gradins on s’agite, on tape des mains, on vocifère. Les coureurs s’égrènent, s’éparpillent tout au long de la piste. Très vite, il y en a deux qui sont irrémédiablement lâchés, suscitant, dans le public, rires et quolibets. Quand ils s’en approchent enfin, les autres ont depuis longtemps franchi la ligne d’arrivée. Ils n’en sprintent pas moins avec acharnement sous les hurlements de la foule. Le perdant – il s’en faut de quelques centimètres – est aussitôt pris en mains par deux des « heureuses élues », qui l’encadrent et le mènent, d’un pas décidé, jusqu’au podium. Elles l’y font agenouiller, face au public, et elles fouettent. À tour de rôle. En alternance. Elles fouettent. Un coup chacune. À toi. À moi. Ça s’inscrit, en longues traînées brunâtres, sur le dos, sur les fesses, sur les cuisses du malheureux. Les cris déchirants qu’il pousse ne les apitoient pas. On dirait, au contraire, qu’ils les stimulent : les claquées se font plus rapides, plus intenses.

Une gardienne me tombe littéralement dessus, manque me faire tomber d’une grande bourrade dans le dos.

– Qu’est-ce tu fabriques là, toi ? File au sautoir. Ça va être à vous.

C’est à nous. Je ne regarde pas les autres. Je les ignore. Je me concentre sur ce que j’ai à faire. Ma course d’élan. Mon pied d’appel. Plus rien d’autre ne compte. Il n’y a plus rien ni personne. Que moi.

Affalé sur son lit, Alrich gémit.

Les garces ! Non, mais quelles garces ! Dans quel état elles m’ont mis.

Faut reconnaître qu’elles y sont pas allées de main morte. Sur son dos, sur ses fesses, pas un coin de peau qui n’ait été labouré.

– Tu voudrais pas ?

– Quoi donc ?

– Dans mon armoire, il y a un grand tube de pommade. Si tu pouvais m’en passer, tu serais un amour.

Mes mains sur lui. Qui étalent. Qui massent. Délicatement. Le plus délicatement possible.

– Oh, putain, que ça fait du bien ! Je te revaudrai ça. Au centuple.

Il se détend, s’abandonne.

– Et toi ? T’es passé à travers, hein ! T’as fait quoi ?

– Deuxième. Et encore il s’en est fallu d’un cheveu que je ne termine premier. Cinq centimètres.

– Et en plus t’as une marge de progression. Tu viens d’arriver.

Il soupire.

– Ce qu’est malheureusement pas mon cas. Moi, je suis sur le descendoir.

– C’est une mauvaise passe. Ça va s’arranger.

– Je crois pas, non ! J’ai beau n’avoir que trente ans, il y a plein de petits signes qui ne trompent pas. Je récupère moins vite. J’ai moins de souffle. Mes jambes me lâchent par moments. Pas la peine que je me raconte des histoires. C’est ma dernière saison SIB. Après les Jeux, en septembre, je dégage. Si tu savais ce que j’appréhende !

Il se tait.

Ses fesses. Que je presse doucement. Entre lesquelles je me faufile. Il les écarte. Insensiblement. Plus franchement. Je m’y installe, m’approprie ses burnes. Que je malaxe. Que je fais rouler.

Il halète. Se retourne. M’attire vers lui. Vers sa queue raidie. Que je fais glisser entre mes lèvres. Dont j’enrobe le bout du bout de ma langue. Il gicle, presque aussitôt, les mains enfouies dans mes cheveux.

Prisonnier des Cythriennes (5)

Alrich m’écoute avec infiniment d’attention.

– Et elles étaient à poil ?

– Complètement.

– La prof aussi ?

– Aussi…

– Oui. Alors un conseil ! Pas un mot là-dessus. À personne. Ou on te prendrait pour un gros mytho ou, pire, on te jalouserait à mort. Mets-toi à leur place aux mecs : déjà de savoir que tu bénéficies d’un régime de faveur, c’est pas facile à encaisser pour eux, mais alors s’ils apprennent que ça te donne l’occasion de côtoyer des nanas, et à poil ce qui plus est, ils vont devenir fous. Tu te rends compte que certains, il y a près de dix ans que ça leur est pas arrivé ?

– Ce que je comprends pas, c’est pourquoi moi ? Et comment on m’a sélectionné.

– Oh, alors ça, moi, je peux te le dire. Ça vient des douches du stade. Où il y a des caméras. Comme dans tous les coins et recoins ici. À cette différence près que celles-là sont directement reliées au domicile des dirigeantes qui, du coup, peuvent nous mater en toute tranquillité et en profitent, de temps à autre, pour faire leur marché. Elles sont en effet les seules Cythriennes à avoir le droit de disposer d’assujettis chez elles. À leur service. Mâles ou femelles, comme elles veulent. Ce sont elles qui font les lois. Alors elles les peaufinent à leur main. Pourquoi se gêner ? Et les SIB constituent bien évidemment un vivier de premier choix dans lequel il est très tentant, pour elles, de venir puiser. Sauf qu’elles ne vont pas avoir la stupidité de scier la branche sur laquelle elles sont assises : les jeux pancythriens, il est vital pour elles de les gagner. Alors le type sur lequel une dirigeante jette son dévolu, elle le laisse s’entraîner et concourir. Jusqu’à ce qu’il ne soit plus en état de le faire. Elle se contente, dans un premier temps, d’exercer sur lui une sorte de droit de préemption et de commencer à le modeler, par petites touches, en fonction des intentions qu’elle nourrit à son égard.

– Oui. Alors moi, c’est sûrement secrétaire qu’on me veut. Quelque chose comme ça. S’il faut que j’apprenne le cythrien…

– J’en mettrais pas ma main au feu. C’est pas que je te sous-estime, mais une nana qui choisit un mec en le voyant sous la douche, c’est pas en fonction de ses qualités intellectuelles qu’elle se détermine. Fût-elle dirigeante. Non, moi, je croirais plutôt qu’elle a une idée derrière la tête et que l’apprentissage de la langue, c’est juste un alibi.

– Quelle idée ?

– Alors ça ! Avec elles, pour savoir ! Par contre, j’aurais tendance à penser que c’est de Vassilène que t’as retenu l’attention.

– Qui c’est celle-là ? Et pourquoi elle ?

– Il y en a eu pas mal des types qui ont éveillé, comme ça, l’intérêt des dirigeantes, mais, jusqu’à présent, il n’y en a que trois qui se sont vu offrir des cours de cythrien et, chaque fois, quand ils ont quitté les SIB, ce sont les gardes de Vassilène qui sont venues les chercher. Alors ! Par contre, aucun n’a jamais évoqué la présence de la moindre nana. C’est ce qui me rend perplexe.

– Tu le parles, toi, le cythrien.

– Oui, oh, disons que je me débrouille.

– Tu l’as appris comment ?

– Sur le tas. Ça fera sept ans le mois prochain que je suis là. Sans doute plus pour très longtemps. La course de fond, ça use. Et il y a des jeunes qui poussent derrière. Mais toi, donne tout ce que t’as à l’entraînement, hein, surtout ! N’encours pas le moindre reproche. Ta « patronne » sauterait sur l’occasion. T’y trouverais peut-être ton compte. Et puis peut-être pas. Mais, en ce qui me concerne, je tiens pas du tout à ce que tu nous quittes prématurément.

Il se lève, s’approche de mon lit.

– Tu me manquerais, tu sais !

S’y allonge à mes côtés. M’y entoure le torse de son bras. Sa queue durcit contre mon flanc.

– Celles dont il faut surtout que tu te méfies maintenant, ce sont les gardiennes. Parce que ça les déstabilise complètement ce genre de situation. D’un côté, elles détestent qu’un de leurs assujettis bénéficie d’un quelconque passe-droit. Ça leur ôte un peu de leur pouvoir sur lui et elles crèvent d’envie de le lui faire payer. Mais, de l’autre, elles ne tiennent absolument pas à s’attirer les foudres de quelque grosse huile que ce soit. Alors elles naviguent à vue. Avec tous les risques que cela peut comporter pour toi.

Il me caresse le ventre du bout du pouce. Descend. Descend encore.

– J’adore ta bite.

Il la sollicite. Joue distraitement avec.

– Si tu me parlais un peu de toi… De ce que tu faisais avant… Là-bas…

– Qu’est-ce tu voulais que je fasse ? Rien de spécial. Comme tout le monde. J’essayais de trouver à bouffer. De quoi me chauffer. De survivre, quoi !

– Avec ta belle petite gueule d’amour, tu devais avoir un sacré succès auprès des nanas, non ?

– Disons que je me défendais.

– Et auprès des mecs.

– Ça, j’y faisais pas spécialement attention. J’avais rien contre, mais c’était pas mon truc.

– Moi non plus. Mais ici ça l’est devenu. Par la force des choses. T’as pas trop le choix. Et tu finis par y prendre goût.

– J’ai l’impression, oui…

– Toi, ça te posera pas vraiment de problème. Je te regarde faire sous la douche. Tu te laisses caresser, branler. T’y prends du plaisir, c’est clair.

Il se fait plus précis. Imprime à ma queue un doux mouvement de va-et-vient.

– T’auras pas de mal à aller plus loin du coup. Beaucoup plus loin. Moi, par contre, c’était pas gagné. J’étais bourré de préjugés et de réticences par rapport à ça. Pas question qu’un type m’approche d’un peu trop près au début. Ah, non alors ! Heureusement que personne m’a obligé à quoi que ce soit. Je me serais définitivement bloqué. Tout doucement c’est venu. À force de le voir faire autour de moi. De baigner dans le climat. Mais une fois que j’ai été lancé ! Complètement acharné je suis devenu. Tu peux pas savoir le pied que tu prends quand t’éclates bien serré dans un mec ou que tu sens son plaisir se répandre en toi, que chaque saccade s’y répercute à l’infini. Tu verras… Te précipite pas… Prends ton temps, mais tu verras…

Il se serre plus fort contre ma cuisse. Sa queue y palpite, tendue à l’extrême.

– Je dis pas que pour autant… Si, par miracle, je sors un jour d’ici, la première chose que je ferai, avant n’importe quoi d’autre, c’est aller m’offrir une orgie de nanas. À m’en épuiser. Alors là faut qu’elles s’y attendent, mais c’est pas pour autant que je renoncerai aux mecs. Ah, non, alors ! S’il y a quelque chose qu’est hors de question maintenant, c’est bien ça.

Il me branle un peu plus vite. De plus en plus vite.

– Non. Attends !

Je me tourne vers lui. Je lui fais face. Nos jambes s’entremêlent. Nos bites se collent l’une à l’autre. Sa main se pose sur mes reins, s’y promène doucement. S’insinue dans le sillon entre les fesses, s’y installe. Descend. Plus bas. Encore plus bas. Un doigt vient me solliciter, tente patiemment de m’ouvrir, y parvient. Se glisse en moi. Mon plaisir surgit brusquement contre sa queue, l’inonde. Et puis le sien, presque aussitôt, à grandes secousses échevelées.

On ne bouge pas. On reste encastrés l’un à l’autre.

Prisonnier des Cythriennes (4)

Deux gardiennes inconnues font brusquement irruption dans notre cellule.

– Lequel des deux est Hervain Louquart ? Toi ? Alors tu viens avec nous.

Elles m’emmènent. Un dédale de couloirs. Des cours. Des escaliers. Encore des couloirs. Une petite salle.

– Entre là-dedans !

Un tableau. Un bureau Quelques chaises. Je me laisse tomber sur l’une d’entre elles.

Un grand coup de fouet me zèbre les cuisses.

– Quelqu’un t’a dit de t’asseoir ?

Je me lève d’un bond.

– Non. Non. Personne.

– Et il répond en plus !

Une autre cinglée. Sur les fesses cette fois.

Des voix dans le couloir. Des pas. Qui se rapprochent. De plus en plus près. On entre. Deux femmes. Poussées par d’autres gardiennes. Deux femmes jeunes. Dans les vingt-cinq ans. Quelque chose comme ça. Et nues, elles aussi. Complètement nues. En m’apercevant, elles poussent un petit cri de surprise et essaient d’instinct, tant bien que mal, de se dissimuler. De leurs bras, maladroitement plaqués contre leurs seins. De leurs mains ramenées en coquilles devant leurs chattes.

Le fouet s’abat. Elles hurlent. Et renoncent à camoufler quoi que ce soit.

Les gardiennes rient, échangent quelques mots dans leur langue, s’esclaffent de plus belle. Disparaissent dans le couloir.

Elles n’y comprennent rien.

– Qu’est-ce qu’on fait là ?

Je n’en sais pas plus qu’elles.

– Et pourquoi nous ? Qu’est-ce qu’on nous veut ?

Je hausse les épaules.

– On verra bien. Ici, n’importe comment, on peut s’attendre à tout.

Ah, ça, là-dessus, elles sont bien d’accord avec moi.

– Bon, mais si on faisait un peu connaissance ? Tant qu’à être là. Alors moi, c’est Hervain. Et vous ?  La brune, c’est Varine. Et la blonde, c’est Marla. Elles sont SIB, elles aussi. Quatre cents mètres pour l’une, cent dix mètres haies pour l’autre.

– Après vous, on s’entraîne. Une fois que vous êtes partis. C’est pour ça, c’est complètement incompréhensible : elles font tout ce qu’elles peuvent, à longueur de temps, pour qu’on soit pas ensemble et aujourd’hui…

– Il doit bien y avoir une explication.

Oui, mais on sait pas laquelle. On voit pas.

Elles sont nues. Et j’ai beau faire tous mes efforts pour m’obliger à regarder ailleurs, je n’y parviens pas. Mes yeux reviennent obstinément se poser sur elles. Sur leurs seins : ceux de Marla sont tout menus avec une vaste aréole qui s’y étend tout à son aise. Quant à Varine, elle les a amples et généreux, fermes et rebondis. Mais c’est surtout leurs chattes qui me fascinent. Elles sont à nu. Rasées de frais. Tout juste subsiste-t-il, au-dessus, un minuscule échantillon de toison. Presque transparent et tout frisottant pour l’une. D’un noir profond pour l’autre.

Ça grimpe. Je n’y peux rien. Ça grimpe de plus en plus. Je bande. Je bande tant que je peux. Je bande comme un fou.

– Je suis désolé. C’est parce que…

Varine ne me laisse pas finir.

– On sait bien pourquoi. On n’est pas idiotes. T’as pas à être désolé. T’as pas besoin d’expliquer non plus. T’as pas eu de nana depuis des semaines, hein ? T’en as même pas vu non plus, si ça se trouve.

– À part les gardiennes…

– Vous, vous avez au moins ça. Nous, même pas. Parce que c’est aussi des femmes nos gardiennes. On est qu’entre nanas. Partout. Toujours. C’est d’un déprimant ! Depuis six mois qu’on est là, t’es le premier mec qu’on rencontre. Alors je vais être franche avec toi : que tu bandes, et pour nous en plus, c’est sûrement pas le truc dont on va se plaindre.

Elle me jette un coup d’œil en bas. S’enhardit. Un autre, plus appuyé. Elle finit par délibérément s’installer. Moi aussi. On se contemple. On se laisse se contempler. Tous les trois. Je me gorge d’elles. Comme un meurt-de-faim. De leurs seins. Je cours des uns aux autres. Les petits de la blonde, si mignons. Les orgueilleux de la brune, si émouvants. Sans pouvoir m’arrêter. Je me délecte de leurs petits fendus impudiquement offerts. Complètement à découvert.

Varine précise.

– C’est les gardiennes. qui nous obligent à les avoir comme ça. Même que c’est elles qui nous le font. Et elles aiment ça. Et elles en profitent. Tu penses bien que c’est pas pour rien qu’elles ont choisi ce boulot !

Du bruit dans le couloir. Une voix. Autoritaire. Déterminée. On entre. Une Cythrienne. Tout de gris vêtue.

– Alors, c’est eux !

La gardienne confirme, d’une petite voix obséquieuse.

– C’est bien eux, oui ! Toutes les vérifications ont été faites.

– Alors écoutez-moi, vous trois !

Elle nous regarde à peine.

– En tant que SIB, vous êtes en situation d’extrême précarité. On peut estimer demain que vos performances ne sont pas à la hauteur des espoirs qu’on avait placés en vous. Ou bien de nouvelles recrues peuvent s’avérer meilleures et vous supplanter. De toute façon, vous vieillissez et que vous fassiez encore l’affaire au-delà de trente ans relèverait du miracle. Être alors reversé au « tout-venant » constitue une épreuve redoutable à laquelle certains ne survivent pas. Toutefois, en ce qui vous concerne, on a bien voulu, en haut lieu, se pencher avec bienveillance sur votre situation et on a décidé de vous conférer, quand les échéances seront là, un statut spécial. C’est une immense faveur dont j’espère que vous saurez vous montrer dignes.

On certifie que oui. Oui. Tous les trois. À grand renfort de hochements de tête convaincus. On ne sait pas de quoi il retourne au juste, mais oui. Oui.

– Parfait ! Alors pour commencer… Pour vous préparer à votre nouvelle situation…

Elle appelle. D’une voix forte.

– Galberte !

Apparaît aussitôt une femme d’une cinquantaine d’années. Entièrement nue. Rasée elle aussi. Qui nous gratifie d’un large sourire.

– Vous allez apprendre le cythrien. Voici votre professeur. Au travail ! Je vous laisse…

Et elle referme la porte sur elle.

La professeure sourit. Elle ne cesse pas de sourire.

– Je suis une assujettie. Tout comme vous.

Oui, ben ça on se doute. On voit. Et on veut savoir

– C’est quoi ce statut spécial ? Ça consiste en quoi ?

Elle n’en sait rien. Strictement rien. Et ne cherche pas à savoir. On lui a fait comprendre qu’elle avait tout intérêt à ne pas se montrer trop curieuse si elle ne voulait pas qu’on la reverse, elle aussi, dans le « tout-venant ».

– Et je me le tiens pour dit. D’autant que j’ai, moi une autre épée de Damoclès suspendue au-dessus de la tête : si mes élèves ne font pas de rapides progrès en cythrien…

On n’insiste pas.
– Bon. Alors d’abord… l’alphabet.

Prisonnier des Cythriennes (3)

La voix d’Alrich me parvient de très loin comme assourdie. D’au-delà du sommeil.

– Hervain ! Réveille-toi, bon sang ! Lève-toi !

Il insiste, me secoue tant et plus.

– C’est Alvita et Parveille, les gardiennes ce matin. Et si elles te trouvent encore au lit. Allez, debout ! Oh, et puis zut ! Tu fais bien comme tu veux.

Les couvertures brusquement arrachées. Rabattues jusqu’au pied du lit. Les deux gardiennes. Leurs cravaches s’abattent à pleines cuisses. Je me retourne sur le ventre. Ça continue à cingler. Je crie. Ça ne s’arrête pas. Une quinzaine de coups. Une vingtaine. Des mots que je ne comprends pas. Un répit. Je me jette hors du lit. Encore des mots. Elles sont furieuses. Elles me tournent le dos. Elles s’en vont.

– Je t’avais prévenu…

– Qu’est-ce qu’elles racontaient dans leur charabia ?

– Que quand c’est l’heure, c’est l’heure. Que là, c’était juste un échantillon, mais que la prochaine fois, t’aurais droit à une correction en règle.

– Ben, qu’est-ce ça doit être !

– Je te le fais pas dire. Un conseil : tiens-toi à carreau à l’entraînement tout à l’heure. Parce que maintenant elles vont t’avoir à l’œil.

– Bon… On y va ?

– Comme ça ?

– Ben oui, comme ça, oui.

– Mais on est tout le temps à poil ici ! Partout !

– Pratiquement, oui. Du moins quand le temps s’y prête : faudrait pas qu’on tombe malades. C’est pas leur intérêt. Et puis là, en plus, on va assurer le spectacle.

– Comment ça ?

– Tu verras.

On nous emmène. En car. Sous la surveillance de trois gardiennes, assises l’une à l’avant et l’autre à l’arrière. Quant à la troisième, elle arpente inlassablement le couloir central en brandissant son fouet.

– Ce serait facile.

– Quoi donc ?

– On est plus de cinquante. Elles sont trois. Elles feraient pas le poids.

– Personne te suivrait. Tous ceux – tous, sans la moindre exception – qui ont tenté de s’enfuir, n’en ont pas réchappé.

Par la vitre se succèdent, des pavillons, des jardins fleuris, de coquets petits immeubles, des rues animées, des magasins. Une foule de magasins.

– Ça change, hein ? Ils crèvent pas de faim au milieu des ruines, eux.

– Mais comment ils ont fait ?

– Ils ont travaillé. Et, surtout, fait travailler…

– C’est complètement fou.

– Et t’es pas au bout de tes surprises.

Le stade Un stade immense. Une clameur nous y accueille. Des femmes. Que des femmes. Agglutinées au bord de la piste d’athlétisme. Des centaines de femmes. Un millier peut-être. Qui nous ovationnent à qui mieux mieux.

– Nos supportrices ?

– On peut dire ça comme ça. En fait elles viennent surtout se distraire. Et nous reluquer. Contrairement aux gardiennes, elles, c’est la seule occasion qu’elles aient de le faire. Sans compter qu’avec un peu de chance, l’un ou l’autre d’entre nous se verra gratifié d’une bonne fouettée. Il y en a, parmi elles, qui adorent ça, c’est clair…

Un tour de piste. Tous ensemble. Un autre.

Une femme en survêtement me fait signe. Tandis que les autres continuent à courir.

– Moi ?

– Ben oui, toi ! Pas le roi de Prusse.

Elle parle français avec un fort accent.

Moi. Et deux autres « nouveaux ».

– Vous allez nous montrer ce dont vous êtes capables.

Et de nous faire sauter. Courir. Lancer le marteau. Le javelot. Elle mesure. Chronomètre. Nous fait recommencer. Et décide finalement que les deux autres ne font pas l’affaire.

– Emmenez-les !

Deux gardiennes se précipitent.

– Quant à toi, ce sera le saut en longueur. À l’essai. Alors tâche de te montrer à la hauteur.

Une formatrice me prend aussitôt en mains. Vitesse de course. Pied d’appui. Élan.

– T’as compris ? Bon, ben allez !

Des femmes se sont approchées En quantité. Regroupées autour du sautoir. Elles ne me quittent pas des yeux. Applaudissent à tout rompre à chacun de mes sauts. Chuchotent entre elles. M’encouragent du geste et de la voix. Éclatent de rire, à l’occasion, à qui mieux mieux.

– Ce sera tout pour aujourd’hui. Va rejoindre les autres.

On fait cercle autour de moi. Alrich. Germie. Gamelot. Tiercelin. D’autres encore.

– Eh, ben dis donc, mon salaud, t’as eu ton petit succès !

– Forcément ! Un nouveau, fallait qu’elles viennent examiner ça de près.

– Ah, tu peux être tranquille que ça va allègrement penser à toi ce soir dans les plumards !

– Et que ça fera pas que penser.

Les gardiennes s’approchent en faisant claquer leurs fouets.

– Allez, à la douche ! Qu’est-ce que vous attendez ?

On se met en mouvement. Alrich se penche discrètement à mon oreille.

– Que je te dise… On les verra pas, mais on va aussi avoir des spectatrices dans les douches. De grosses huiles, celles-là. Celles qu’ont les moyens, d’une façon ou d’une autre, d’obtenir tout ce qu’elles veulent. Je t’expliquerai.

L’eau coule. À droite et à gauche, ça s’occupe avec gourmandise les uns des autres.

Gamelot s’installe à mes côtés et constate, avec intérêt.

– Tu bandes !

C’est vrai. Je peux difficilement prétendre le contraire.

– C’est excitant, hein, toutes ces queues en batterie.

– Oui. Enfin, non ! Enfin si ! Mais pas seulement. Il y a pas que ça. Il y a…

– Il y a toutes ces nanas qui se délectaient de toi tout à l’heure au sautoir. Et puis l’idée qu’il y en a d’autres qui ne perdent pas une miette de ce qui se passe. D’ailleurs faut leur en donner pour leur argent. C’est la moindre des choses.

Il avance la main, m’y dépose les couilles, la referme sur elles, me les palpe doucement.

– J’adore ça branler un mec.

Son autre main. Sur ma queue. Qu’elle s’approprie. Savante. Décidée. Je gicle presque aussitôt.

– Oh, ben non ! Pas déjà ! J’ai même pas pu en profiter.

Il m’y lance une petite claque.

– On remettra ça. Tu me dois une compensation.

Prisonnier des Cythriennes (2)

– Bienvenue à bord. Fais comme chez toi !

Un colosse, allongé nu sur son lit. Un colosse qui me considère d’un œil amusé.

– Salut ! Moi, c’est Alrich. T’as l’air complètement paumé, dis donc ! Normal au début. Mais on s’y fait, tu verras. On s’y fait vite. De toute façon, on n’a pas le choix. Bon, mais installe-toi ! Reste pas planté là. C’est l’autre, ton lit. Forcément. Il y en a que deux. Et ton placard, c’est celui à gauche de la fenêtre. T’as tout un tas de trucs dedans : des vêtements, ce qu’il faut pour se laver ; et même des médicaments… T’as plus qu’à prendre tes marques. Ça surprend, hein ?

– Quoi donc ?

– Ben, de se faire dérouiller comme ça, à peine arrivé.

– J’ai pas compris. Qu’est-ce qu’elles me reprochaient ?

– Oh, mais rien du tout ! Non. C’est juste que les petits nouveaux, elles leur donnent, d’entrée de jeu, un échantillon gratuit de ce qui les attend si, d’aventure, il leur prenait l’envie de jouer les fortes têtes. Avertissement sans frais. T’en recevras d’autres des raclées. À tort ou à raison. Personne n’y échappe. Ce qu’il faut impérativement éviter, par contre, c’est de les prendre de front, de t’opposer carrément. Elles auraient tôt fait de te coller un rapport et, « là-haut », on ne chercherait pas à comprendre. On te déclasserait direct et on t’enverrait au « tout-venant ». Et là, je peux te dire que tu morfles. Tu manies la pelle et la pioche douze heures par jour. Quand c’est pas plus. Sans compter tout le reste : une bouffe dégueulasse. Des dortoirs à peine chauffés dans lesquels t’es entassé à quarante. Des gardiennes peaux de vache qui t’en font voir de toutes les couleurs. En comparaison, ici, c’est le paradis. Ou quasiment. On bénéficie d’un sacré régime de faveur, nous, les SIB…

– Mais c’est quoi au juste, ça, SIB ?

– Qu’est-ce tu fais ? Tu t’habilles ? C’est pas forcément une bonne idée.

– Ben, pourquoi ?

– Bon… Que je t’explique… Il y a ici, en gros, vingt fois plus de Cythriennes que de Cythriens. Pourquoi ? Je n’en sais fichtre rien. Elles sont pas du genre à nous faire leurs confidences. Et il y a plein d’explications possibles. Ce qu’il y a de sûr, en tout cas, c’est que c’est comme ça et que celles qu’ont un mec – c’est comme partout : les mieux foutues, les plus riches ou les plus influentes – elles le mettent sous cloche. Pas question de le laisser traîner dehors au risque de se le faire souffler. T’as tout un tas de nanas, du coup, qu’en sont réduites à se débrouiller entre elles ou à se faire du bien en solitaire. Les seuls mâles qu’elles aient l’occasion d’apercevoir ou d’approcher, c’est nous, les assujettis. Avec qui il est absolument exclu qu’il se passe quoi que ce soit : elles finiraient leurs jours en prison dans des conditions particulièrement éprouvantes. Quant au complice, ses jours seraient comptés. Il n’empêche : on a malgré tout entre les jambes quelque chose qui pique leur curiosité et alimente leurs fantasmes. Surtout nous, les SIB. On est jeunes, virils, musclés, parfois beaux. Alors tu comprends bien qu’être gardienne, c’est très prisé ici. Celles qui parviennent à le devenir nous ont en permanence sous la main et peuvent se régaler les yeux tout leur saoul. Elles ne s’en privent d’ailleurs pas. Tu pourras le constater par toi-même. Alors si tu veux qu’elles t’aient à la bonne, – et tu apprendras qu’il vaut nettement mieux les avoir dans la poche –, prête-toi au jeu. Ici, dans la piaule. C’est truffé de caméras. Ou sous la douche : C’est là qu’elles en profitent au maximum. Surtout si on a la bonne idée de se faire des trucs entre nous. Ce qui arrive souvent. Presque chaque fois. Tu vas avoir l’occasion de te rendre compte par toi-même d’ailleurs. Parce que ça va être l’heure d’y aller.

Un brouhaha dans le couloir. La porte s’ouvre. Une quinzaine d’hommes, nus eux aussi, auxquels nous nous joignons, Alrich et moi. Les deux gardiennes me détaillent de la tête aux pieds. Et des pieds à la tête.

– C’est toi, le nouveau ?

Elles font claquer leurs fouets.

– Eh, ben tâche de te tenir à carreau. Et tout ira bien.

Un léger petit coup, au passage, sur les fesses.

Alrich se penche discrètement vers moi.

– C’est Dorotine et Klardène, ces deux-là. C’est pas les pires si on sait les prendre.

Les douches sont alignées, en enfilade, tout au long d’une immense paroi. On s’installe au hasard. Comme ça se trouve. Il y en a un qui se met, presque aussitôt, à en laver un autre. Elles ne disent rien. Elles le regardent faire. Il prend tout son temps. Le dos. Les fesses. Entre les fesses. Ils bandent. Tous les deux. Il introduit un doigt. Un deuxième. L’autre rejette la tête en arrière, écarte les jambes, se penche à l’équerre, offert. Le type s’enfonce lentement, très lentement, centimètre par centimètre, tout en lui malaxant généreusement les couilles. Et puis il se met en mouvement. À grands coups de reins. Profonds. Déterminés. Tout autour des bites se dressent. Qui s’élancent éperdument à la recherche de leur délivrance. Un grand blond s’agenouille devant son voisin, prend sa queue entre ses lèvres, l’engloutit goulûment. Une bite éclate. Une autre. Les gardiennes, immobiles, silencieuses, nous dévorent des yeux.

Le type, à côté de moi, prend ma main, se la pose en bas.

– Branle-moi !

Je le fais. En un rapide va-et-vient. Elle est dure, épaisse, pas très longue. Il s’empare de moi, lui aussi, me lisse, tout au bout, avec le pouce, me décalotte bien à fond. Ça va très vite. On se répand. Tous les deux. En même temps.

Dans le couloir, Alrich me pose une main sur l’épaule.

– Il s’y prend pas trop mal Germie, hein ? Mais il y a mieux pour ce genre de choses. Beaucoup mieux. Gamelot par exemple. D’autres aussi. Et, pour les pipes, t’as un véritable spécialiste, c’est Tiercelin. Tu montes direct au plafond avec lui. Mais tu verras tout ça à l’usage. T’apprendras. Parce que, de toute façon, ici on n’a pas le choix : faut se débrouiller entre mecs. Les nanas, on n’y a pas droit. Les Cythriennes, c’est même pas la peine d’y penser. Il y danger de mort. Quant aux assujetties, il ne semble pas y avoir d’interdiction formelle, mais comme on n’est quasiment jamais en contact avec…

– Elles nous emmènent où, là, les gardiennes ?

– Au réfectoire. C’est l’heure d’aller casser la croûte.

– Comme ça ? À poil ?

– Faudra t’y faire. On l’est quasiment tout le temps ici à poil. Soi-disant pour éviter qu’on se tire. C’est sûr qu’on n’irait pas bien loin. On aurait vite fait d’être repérés. Et rattrapés. Ce genre de consignes, tu penses bien qu’elles les font respecter à la lettre, les gardiennes. Ça les arrange. T’as vu ça tout à l’heure ? T’as fait attention ? Elles n’en perdaient pas une miette. Et elles mouillaient à fond, va, t’as pas besoin de t’en faire.

– Je me demandais à un moment… Je me disais que peut-être elles allaient se le faire toutes les deux…

– Devant nous ? Oui, ben alors là il y avait pas de risque. Ça leur coûterait très cher. Non. Pas question. Après, elles se rattrapent. Une fois toutes seules.

– Ça doit être sacrément frustrant quand même ! Devoir attendre, comme ça, quand t’es bien excitée.

– Ça, c’est leur problème.

C’est une salle immense. Il y a nous, notre groupe, à une grande table. Et puis d’autres groupes, à d’autres tables, tout autour.

Tout en mangeant, ils veulent savoir. Je me suis fait prendre comment ? Où ? Et je raconte : la matinée passée dans la forêt à relever mes collets. À chercher des champignons ou n’importe quoi d’autre à manger. Mon retour, bredouille. Les deux femmes sur le bord de la route. Leurs bras qui se lèvent dans ma direction.

Pour eux ça a été la même chose. Tous. Exactement le même scénario. Sans la moindre exception.

– C’est bien rôdé leur truc.

– Et apparemment il n’y a que les Français qui les intéressent. Allez savoir pourquoi.

Germie me pose la main sur la cuisse, l’y laisse.

– Ici au moins tu mangeras à ta faim. Et puis non seulement c’est copieux, mais c’est de qualité.

– Je vois bien, oui. Il y a longtemps que je n’ai été à pareille fête.

– Ils sont aux petits soins. Parce que nous, les SIB, faut impérativement qu’on soit en pleine forme.

– Mais pourquoi ? Qu’est-ce qu’on a de si différent des autres ?

Ils veulent tous m’expliquer en même temps. Ça fait tout un brouhaha. Les gardiennes froncent les sourcils, s’approchent en faisant claquer leurs fouets. Tout se calme. Un type tout au bout de la table en profite pour prendre la parole.

– Pour faire court : La Cythrie est divisée en quatre secteurs. Qu’ils appellent, eux, des amillons. Nous, ici, on fait partie du troisième. Chaque année, en juin, se déroulent les Jeux pancythriens qui revêtent, à leurs yeux, une importance capitale. L’enjeu est en effet considérable : les habitants de l’amillon vainqueur sont totalement exonérés d’impôts et se voient gratifiés d’une foule d’avantages de toute sorte. Les autres, par contre, sont lourdement taxés. Au prorata des résultats obtenus. Lesquels résultats dépendent de nous, les SIB. Parce que les Cythriens, eux, ne concourent pas. C’est à nous qu’il incombe de le faire. Alors tu penses bien que c’est avec le plus grand soin que chaque amillon choisit ses compétiteurs parmi les assujettis ramenés par ses recruteuses et qu’il fait en sorte qu’ils soient au top de leur condition physique le jour J. C’est leur intérêt, mais c’est aussi le nôtre : toute contre-performance se paie cash. Et cher. Très cher.