Julie, artiste peintre fesseuse (6)

Quand le type m’a aperçu, un grand brun, d’une quarantaine d’années, il a esquissé un bref mouvement de recul. Qu’il a très vite réprimé.

Elle l’a poussé à ma rencontre.

– David, un ami.

Il m’a tendu une main hésitante. Sans me regarder vraiment.

Elle a froncé les sourcils.

– Et ? Vous vous appelez comment déjà ?

– Julien.

– Et Julien. Qu’il s’avère malheureusement indispensable de remettre dans le droit chemin. Par des méthodes éprouvées.

Elle l’a pris par le bras, lui a lentement, très lentement fait faire le tour de l’atelier. Avec un arrêt devant chaque tableau.

– Alors ?

– Je sais pas. Choisissez, vous !

– Certainement pas, non !

Un deuxième tour.

– Décidez-vous ! On va pas y passer la journée.

Il s’est lancé.

– Le martinet.

– Eh bien, va pour le martinet. Déshabillez-vous ! Tout, vous enlevez tout.

Il a jeté un regard furtif dans ma direction.

– Mais…

– Mais quoi ? Il y a un problème ?

– Je vous avais dit…

– Que vous vouliez que ça se passe sans témoin. Je sais, oui, mais moi, j’ai envie qu’il y en ait un. Maintenant, si ça vous convient pas, vous pouvez partir. La porte est grande ouverte.

Il n’a pas répondu. Il a quitté ses vêtements. Tous ses vêtements. En nous tournant le dos. Et il a attendu.

Elle a fait durer. Exprès. Deux ou trois interminables minutes.

– Contre le mur, mains sur la tête.

Il a obéi.

Elle s’est approchée, tout près, a fait claquer, à plusieurs reprises, le martinet en l’air. À quelques centimètres de son postérieur. Et puis elle est allée se servir un café. M’en a proposé un.

– On s’assied, on sera mieux.

Et on a discuté. De l’exposition Kupka au Grand Palais. De Giacometti. Des « Fiancés » de Manzoni. De Palestrina. Longtemps.

– Bon, mais c’est pas tout ça ! Faudrait peut-être que je l’expédie, l’autre, là-bas. Il va sécher sur pied, sinon.

Elle s’est levée.

– J’en ai pas pour longtemps.

Lui a promené les lanières tout au long du dos.

– Inutile de faire de longs discours. Tu sais ce qu’on te reproche. Et ce que TU te reproches.

– Oui.

– Eh bien allez, alors !

Et elle a cinglé. Sept ou huit coups. À toute volée. Qui se sont inscrits en longues hachures horizontales, à pleines fesses. Il a hurlé.

– Mais faut pas crier comme ça ! Quelle doudouille vous faites…

Elle a suivi, du bout de l’index, sur sa croupe, les contours des traînées rosées que le martinet y avait déposées.

– Bon, mais on va s’offrir un petit bonus, du coup. Ça vous apprendra. Et tâchez de vous comporter en homme, cette fois…

Encore cinq ou six coups. Il a serré les dents, les poings, mais a quand même fini par crier. Une sorte de long sanglot étranglé en continu.

Elle a haussé les épaules.

– Vous êtes décidément irrécupérable. Venez là !

Devant le miroir.

– Tournez-vous très légèrement vers la droite. Comme ça, oui. Ne bougez plus !

Elle a pris cliché sur cliché.

– Je garderai le meilleur.

Lui, pendant ce temps-là, il s’efforçait désespérément d’éviter mon regard dans la glace. Sans y parvenir. C’était plus fort que lui : il y était constamment ramené.

– Là, c’est bon. Vous pouvez aller vous rhabiller.

Il s’est précipité sur ses vêtements.

– Mais n’oubliez pas ! Il est dix heures. Je vous attends à dix heures ce soir.